Мокрый снег. Испанская кожа.

Никто не ожидал, что в этот день будет снег. Такой же сильный, как будто декабрь.

Но ведь март…

Ты что-то говорила. Я даже точно не помню что. Кино, Япония, оригинальность, где-то… Я добавлял нелепые фразы, но я совсем не думал об этом. Я смотрел на твои испанские глаза. Такие же темные, как спелые каштаны. И маленькие губы, и пьяный взгляд, который ты изредка бросала на меня… Твой скрытый соблазн, он всегда так дурманит!
А запах… Знаешь ли ты, какой у тебя запах? Неповторимая тонкая корица, растворенная в аромате шалфея и острых пряностей...

Позови меня к себе на чай. Я буду сидеть за столом и есть твое янтарное варенье. Ты будешь рассказывать мне испанские сказки. И твой дом, похожий на итальянский карнавал, будет греть меня до самой поздней ночи. Позови. Я принесу с собой немного шоколада и маленький подарок – монеты с самого востока.

А пока… на улице хлопьями валит снег, хотя весна. И мы стоим на автобусной остановке, под моим английским зонтом и говорим ни о чем, ожидая своего транспорта. Мы предвкушаем хорошее кино. Эту странную «Алису», этого странного Бартона. Самый ранний сеанс. В одиннадцать утра. Мы будем сидеть с тобой в пустом кинотеатре, как потерявшиеся дети. Ты будешь смотреть кино, а я… буду смотреть тебя. Чувствовать твой запах.

Ты улыбнулся, обнажая острый клычок. Снег растаял на твоих ресницах. Как, наверное, странно. Такая испанская девушка, такой холодной весной.

Нет, ты не пригласишь меня к себе на чай. Твое сердце дышит мыслями о другом. Оно уже забито, переполнено, как местный транспорт. Жаль, что в твоем сердце помещается только один… Жаль, что я слишком большой, чтобы незаметно свернуться в нем. Но, наверное, это даже к лучшему. Я думаю, какой нелепой парой мы могли бы быть?! Маленькая испанская принцесса и долговязый британец с зонтом. Совершенная паря для странного Бартона, совершенная пара для раннего сеанса «Алисы»!

Вот и наш транспорт. Вальяжно подкрался, другого сравнения мне не найти. Притормозил у ног и проворчал. Я захлопнул зонт, и снег укусил мою голую шею. Ты схватила меня за руку и втащила внутрь.

Нет, ты не пригласишь меня на чай, потому что я тебя уже пригласил…
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- ---------

Холодное утро

Сегодня ты ушла. Вот так, совсем незаметно. Надела свое пестрое платье и закуталась в шаль. Когда я проснулся, мне в лицо смотрело померкшее небо, серое, как твои глаза. Точно ты все еще наблюдала за мной…

Я не хотел, чтобы это утро наступало. Я оттягивал его до последней минуты, заманивал тебя в свои ловкие сети, привязывал к себе и боялся отпустить. Но чем ближе было это утро, тем отрешенней в твоих глазах таяли мысли. Я знал, что ты уйдешь. Все остальное - было моим самообманом…

Я не помню, как ты вошла в мою жизнь. Яркая и холодная, с огненно-рыжими кудрями на голове и миндальной кожей. Ты была моим вдохновением, моим вдохом и выдохом по утрам, прохладной и теплой, свежей, как живой родник и грустной, как тихий дождь…
Я осторожно ворочусь в холодной постели, в ней еще тает твой яблочный запах. Мне горько от одной только мысли, что ты лишь малость, остаток. И я не хочу, я совсем как ребенок, готов капризно винить этот случай, богов или духов. Готов винить их за то, что они не дали тебя, не дали тебя еще на минуту…

И я лежу очень тихо, лихорадочно мыслю - что дальше? Дальше придут холода. И Зима будет длинной и мокрой, совсем беспощадной. Я буду мерзнуть у тающей свечи, сочиняя стихи про тебя. Ведь сегодня ты ушла…

Ты ушла от меня, моя рыжая Осень…
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ ----------

Кровавая Мэри

Ты обнимала меня очень крепко, и только шептала: «Я люблю тебя, я, правда, люблю тебя… Как мне еще сказать? Как мне сказать тебе, чтобы ты поверил?»

«Я знаю, - только бормотал я, - я знаю…»

Я говорил так, потому что не мог иначе. Я не мог сказать ответное «Люблю», которое ты так ожидала услышать… Ты всегда ожидала… Моя тонкая и ранимая, моя грустная Мэри.

Моя маленькая нежная Мэри. О, где ты сейчас? Ведь я так и не сказал тебе ответное «Люблю» и ты… растворилась как дым. Возможно, я сделал тебе очень больно, но как я мог тебе объяснить, что ты… делала мне еще больнее? Твое тонкое нежное тело и длинные руки, обвивающие меня точно змеи. Твой сладкий маленький рот и голос, льющийся точно хрусталь пронзали мне душу. Моя маленькая Мэри твои речи были самой настоящей отравой для меня… С каждым словом ты все сильнее поглощала мое сознание и я… обессиленный падал в твои объятья и мне ничего не хотелось, совершенно ничего не хотелось, кроме твоих рук. В твоей сладкой нежности я терял рассудок.

Я мог часами лежать в твоей кровати, совершенно ни о чем не думая. Я был похож на зомби, в голове которого звучало только одно твое сахарное слово «Люблю».

Да, ты готова была ради меня убивать. Ты ревностно провожала глазами каждого, кто мог соперничать с тобой. Какой коварной и жестокой ты могла быть! Но любила меня… искренне. И какое-то время я радовался тому забвению, которое ты приносила мне. Но однажды утром я проснулся и понял. Я с ужасом понял весь кошмар твоего заточения! Я не возлюбленный тебе, я твой раб, которого ты заколдовала сладкими речами! И ты пила мою душу…

«Сегодня я ухожу» - мои слова, которые разбили твое нежное сердце. И ты рыдала, обнимая меня и только шепот «Я люблю тебя… я люблю… как мне доказать тебе это?». Даже этот шепот не спас наши встречи. Я ушел, проклиная день, когда впервые увидел тебя. И я говорил себе – «Это не любовь, не любовь. Истинная любовь не может быть такой!» И сколько раз я потом жалел об этих словах и сколько раз… я хотел вернуться…

Ликуй же, Мэри, Ликуй! Я потерял свой рассудок…

Ты выпила меня без остатка…

Моя маленькая… Моя Кровавая Мэри…
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- ------

Прелюдия к убийству
Девушке Чашке посвящается*

Говорят в мире все имеет свою закономерность, причину и следствие, порядок, алгоритм. Люди находят в раковинах, ростках, хаотичных клетках зеленого листа единую схожесть - отпечаток Пальца Бога…

Мы обманываем себя, утверждая, что все закономерно. Мы обманываем себя упорядоченностью, равноправием и равновесием, мы верим во Вселенский Закон, который все поделит поровну, мы верим… в гармонию и верим, что стремимся к ней…

Но мир - это хаос. Хаос настолько гигантский и всеобъемлющий, что в нем можно найти даже крупицы закономерности, которые мы так жадно отлавливаем для себя… Чтобы верить, что нас не обделят, что все имеет свою причину (смысл) и приведет к следствию (реализации).

Впрочем, к чему эти слова о хаосе и упорядоченности? Бардаке и гармонии? Они никак не вяжутся с нашей обыденностью, повседневностью…

По обыкновению, мы, лишь в чувстве оскорбленности, угнетенности, депрессии, обиженности взываем к философскому смыслу нашей жизни и спрашиваем кого-то вокруг «К чему все это?»…

Но этот вопрос как-то возникает сам по себе, когда перед глазами живая несправедливость…

Несправедливость этой пары на первый взгляд казалась просто мизерной, незаметной, глупой… Собственно, даже субъективной.

Что такого в том, что люди находят себе партнеров по жизни на чей-то взгляд, не соответствующих им? Мало ли что думают другие! Но эта пара… Она гноилась отвратной отдушиной дисгармонии где-то глубоко внутри. Шумная и веселая обстановка их общего «колкого» общения была как бы банальным подшучиванием друг над другом. Как игра в «последнее слово» или «кто скажет больше». Это было похоже на противостояние или противоборство даже не взглядов, а собственного Эго, чего-то личного, на уровне самооценки, самоутверждения…

Атмосфера «легкой любви» вызывала лишь сожаление и мысли о несправедливости.

Он не достоин ее…

Ее необыкновенный взгляд на мир. Ее жизнь, похожая на фанданго или на брызги шампанского из разноцветного бисера. Ее темные испанские глаза и бредовый мир ярких снов, гипнотических состояний.

Мишура из бус и узоров.

Багряные краски красного, желтого, черного, ажурного белого и молочно белого или темно шоколадного…

Как бодрое и безумное танго из своеобразного калейдоскопа индийского разнообразия и цыганской пестроты…

Этот непонятный, запутанный мир с запахом шалфея и пряной корицы с перцем. Его легко почувствовать, легко понять, что он есть, но сложно вникнуть и распознать.

Может, вы попробуете себе представить резную шкатулку из дерева, украшенную наполовину русской - наполовину индийско-турецкой росписью, в которой хранится бесчисленное количество бус и подвесок с причудливыми камнями… Эта шкатулка ее жизнь, да и она сама, как шкатулка… Ты можешь подойти и периодически заглядывать в эту шкатулку, рассматривать в ней разные украшения, перебирать их в руках или просто любоваться. Но в конечном итоге - кладешь все на места, вдохновленный ее необычной красотой и резной работой, возвращаешься к себе…

Она… она кажется тебе полноценной. Вроде бы к ней нельзя больше ничего дописать или придумать. Она такая была изначально и ничего добавлять или убирать из нее ненужно. Ее жизнь прекрасна и она в этой жизни, сама по себе идеальна и совершенна…

И где-то глубоко ты конечно еще лелеешь мысль, что так будет всегда, так должно быть. Она должна быть одна в своих мечтах, в своих снах, грезах, мире. Ее просто нельзя разрывать на кого-то еще, на какие-то мелочи и личности. У нее своих личностей достаточно много…

Он не достоин ее…

Его болтливая натура шута, скрывающаяся под маской вседозволенности и праздности.

Его примитивное приспособление в обществе, его самоуверенность и самодостаточность, граничащая с визгливыми нотками в голосе…

Активность, подвижность и веселость, работающие на подтверждение собственного «Я». А в сущности? Зажатый, неловкий человечек, претендующий на типичность этого мира и не более.

Несчастный, пойманный в сети собственной незначимости и всеми силами кричащий «Эй! Подождите, а кто тогда я?!».

Несчастный - потому, что никто…

Тоска, наплывающая, как дым из-за несовершенства мира…

Тебе нужен кто-то, кто понял бы тебя, кто просто был бы рядом.

Нужен кто-то, кого ждать и кто ждет.

Кто-то, кто идеально дополнил бы это безумство.

И не соглашайся на меньшее…

Он должен быть молчалив и высок. Его глаза смотрят прямо без лукавства или подвоха. Ему не до того.

Он не бьется по мелочам и глядит поверх глупых, банальных вещей.

Он не устремлен на себя, он и так уверен в себе.

Он спокоен и невозмутим.

Он примет любой твой каприз, он балует тебя, потому что твоя шалость тешит его.

В нем нет ревности, только знание - где бы ты не была, ты все равно вернешься к нему.

Он покровитель, готовый отдавать за представление твоей яркой жизни…

И он улыбается, потому что причастен…

Он не станет менять тебя, он как художник, влюбленный в тебя как в картину целиком боится что-то исправить , чтобы не навредить такому искусству…

Иной выбор не нужен ей, иной выбор просто не для нее…

Может, равновесие в этом мире настало время творить самим людям?

Если человеку стала подвластна сама природа, почему же он не исправит дисгармоничную структуру хаоса в ней?

Взять инициативу в свои руки и просто устранить лишнее, как срезают обломившиеся ногти на пальцах…

Если этого не сделать сейчас, то порядок может не прийти никогда, хотя бы на простом примере этой пары.

Этого человека, который посягает на большее, чем достоин… человека, который благодаря своему напускному царизму пытается пробиться в нечто на самом деле дышащие и живое оригинальным миром сна, не имеющий за душой даже крохи подобной этому… Как невежда, ради интереса берущий в руку реликвию, которую хранили на протяжении веков…

Этого человека просто не должно быть...