Кстати, это мужчинам все равно, из чего приготовлено, а женщинам... неееееееееет.

Добавлено (28.06.2008, 01:25)
---------------------------------------------

Спасибо Вам за отзыв.

Добавлено (29.06.2008, 00:45)
---------------------------------------------
Дмитри, вместо технологий пищевых поговорим о технологиях другого характера.
Что Вы скажете вот об этой юмореске? Только не говорите,что стиль не изменился. Это МОЙ стиль. Почему же он должен меняться?

Ночное такси.

Как-то мне надо было попасть ночью на вокзал. Звоню в фирму, куда всегда обращаюсь, и заказываю такси по безналичке. Мне обещают подать машину к подъезду к трем часам.
Я выглядываю без пяти три в открытое окно и вижу, как по двору мечется какой-то автомобиль. Выхожу на улицу и спрашиваю у водителя, не ко мне ли он, получаю утвердительный ответ и сажусь в машину. Пока мы с ним заполняем Талон заказчика, звонит мобильник. Это фирма решила предупредить меня, что выслала такси. Едем на вокзал, по дороге нам преграждает путь военная механизированная колонна: солдаты возвращаются в часть с ночной репетиции парада.
Наконец мы добираемся на несколько минут раньше прибытия поезда, но оказывается, что состав опаздывает минут на 10-15. Решили с таксистом подремать в машине:
- Зачем мерзнуть на улице, когда в салоне тепло и уютно. Располагайтесь. Меня зовут Леня.
Он только откинул сиденье и сразу захрапел. Я сижу с закрытыми глазами и прислушиваюсь к объявлениям вокзального громкоговорителя. Из-за могучего храпа таксиста практически ничего не слышно. Время истекает. Я выхожу из машины и иду на платформу. Поезд появляется с опозданием на 20 мин. против обещанного. Стоянка его сокращена до минимума...
Но посылку из Москвы мне все-таки успели передать.
Возвращаюсь к такси. Водитель все еще спит.
- Леня, - говорю я, -поехали. Водитель открывает глаза, включает мотор и... опять засыпает... Жду несколько минут. Потом тормошу его: Леня, поехали!
- Ага,- соглашается Леня, и тут же опять засыпает.
- Поехали, - говорю я уже более настойчиво. Таксист открывает глаза и начинает разворот. Едем какими-то толчками. Приближаемся к развилке, отчетливо понимаю, что мы сейчас врежемся прямо в столб.
- Леня - кричу я, -ты куда?
Водитель в последний момент уворачивается от столкновения, и мы движемся дальше. Через какое-то время спрашиваю: Леня, куда мы едем?
- Маленько заблудились, - говорит он, открывая глаза.
Мне становится смешно. Начинаю хохотать и сквозь смех говорю: там- ха-ха-ха! там кирпич! ха-ха-ха!
- Вижу, - невозмутимо говорит Леня и останавливается.
Некоторое время рассматривает с удивлением дорожный знак, установленный на огромной железобетонной плите, перегораживающей дорогу, потом ругается и разворачивается. Покатавшись по каким-то заулкам, выезжаем на главную дорогу.
- Леня, мы туда едем? - спрашиваю я, совершенно потеряв ориентацию.
- А куда нам надо? - вопросом на вопрос отвечает водитель.- На Готвальда?
- Где взял, туда и вези.
- А где я Вас взял?
- У "Суперстроя"
- А...- тянет Леня и начинает разворачиваться.
- Куда?
- На Щорса.
- На Шаумяна.
- А...
На перекрестке Леня встал в поворот налево.
- Ты... ты... куда? – умираю я от смеха и вытираю кулаками слезы, - нам направо!
- Ну конечно, - соглашается таксист и перестраивается там, где стоял. Слава богу, машин почти нет из-за раннего утра.
- Леня, я тебя обожаю, - говорю я, когда машина останавливается возле моего подъезда.
Заполняя талон по безналичке, Леня смущенно говорит: " Вы уж никому не рассказывайте... пожалуйста..." Меня одолевает новый приступ смеха.
- У тебя есть визитка? – спрашиваю я, успокаиваясь.

Через три месяца мы поженились.

Добавлено (30.06.2008, 06:12)
---------------------------------------------

Добавлено (29.08.2008, 19:57)
---------------------------------------------
А со мной вообще случилась презабавная история. Давненько это было. В юности очень много читала стихов, кое-что запоминала, чтобы потом рассказать наизусть где-то в походах у костра, на юношеских вечерах, в кругу друзей...
Сколько помню, меня всегда окружали люди творческие, неординарные... Почему так получалось, я не знаю, но у каждого был какой-нибудь талант. Вот хоть Гана возьмите...Мы с ним даже переписывались в стихах, хотя в одной школе работали и каждую переменку встречались. А помимо переписки я еще сочиняла много для компании нашей, потому как только соберемся вместе, друзья просили "что-нибудь почитать" В голове был настоящий компот из программных стихотворений (я же литературу преподавала), современной поэзии и своих творений. Но мне это не мешало. В любую минуту могла вспомнить необходимую строчку и выдать ее на гора.
Любила ходить гулять в одиночестве, особенно летом, когда стихи складываются сами собой.
Тогда народом приобретались в массовом порядке кассетные магнитофоны взамен катушечных, и каждый владелец такого «чуда техники» считал своим долгом выставить на подоконник этот агрегат и запустить его на полную мощь, чтобы всех оповестить: у него есть!
Из любого открытого окна звучала своя мелодия, переплетаясь и соединяясь с соседней, в общем, полная неразбериха…
И вдруг среди этой какофонии я различаю голос Аллы Борисовны, которая тогда еще только входила в моду. И она … она поет песню на мои стихи!!! Я остолбенела , по щекам от счастья потекли слезы, улыбка до ушей…
Какая-то женщина посмотрела на меня и остановилась рядом: «Девушка, Вам помощь не нужна?»
А меня аж распирает от гордости: «Вы послушайте-послушайте!- говорю, - Пугачева поет мою песню».
Женщина прислушалась и спрашивает: « А Вы что написали? Музыку? Слова?»
- Да слова! Слова!
- Так Вас Вероника зовут?
- Почему Вероника? ... Наталья…
Тут женщина приумолкла, и что-то стала соображать. Это было видно по ее умным глазам.
- Так у Вас псевдоним такой – Вероника Тушнова? Я так и думала
- Да не у меня никакого псевдонима.
- Но у меня дома есть запись этой песни, и я знаю, что слова к ней написала Вероника Тушнова…
- Не может быть, - говорю я. – и потихоньку начинаю приходить в себя.
Женщина смотрит на меня как на ненормальную и пятится, потом поворачивается ко мне спиной и быстро уходит.
Пугачевой уже не слышно. Я возвращаюсь домой и среди книжных завалов с трудом нахожу сборник Вероники Тушновой, открываю нужную страницу… Так и есть. Вот оно:

* * *
Не отрекаются любя.
Ведь жизнь кончается не завтра.
Я перестану ждать тебя,
а ты придешь совсем внезапно.
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
не полюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата.
И будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю что там.
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что трудно мне тебя не ждать,
весь день не отходя от двери.

Я знаю, знаю. Все опять плохо. Но ...

Добавлено (29.08.2008, 20:15)
---------------------------------------------
Ребята, а как вам можно показать звукозапись? Мы с приятелем сделали классную вещь. Я написала - он читает. 580 просмотров за сутки.
Может, хоть за нее похвалите?
My WebPage

Шел дождь…

Всю ночь шел дождь. Ляля слышала, как он шумит за шторами. К пяти утра шум ливня немного поутих, она вытерла слезы и решила: спать. За окном уже светало. Выключила комп и выглянула на улицу: крупные капли падали в необъятные лужи, образуя пузыри…
- Как жаль, - подумала она. – Как жаль! – и не испытала при этом ни отчаянья, ни кома в горле, готового еще недавно пролиться слезами… Только слабый укол в сердце, и от этого улыбнулась.
В ванной из зеркала на нее смотрела миловидная женщина с продолговатым лицом, чуть припухшими от слез глазами, с грязными разводами краски для ресниц на щеках и ярко красным пятном помады вокруг рта.
- Неужели это я? – подумала Ляля и поспешно отвела взгляд.
Она представила себя рядом с Павлом на какой-нибудь вечеринке…
Удивленные взгляды, любопытство в глазах, восхищенное перешептывание за спиной…
- Это невыносимо, я сама во всем виновата…
Мыло выскользнуло из рук и шлепнулось в раковину.

Ляля боялась этой встречи, говорила о своем страхе друзьям… Скорее всего, ее томили предчувствия… Она знала за собой эту способность – предугадывать события.
С Павлом они познакомились, как теперь принято, через Интернет.
Жили они в разных городах, но частое общение в виртуальном пространстве сближает быстрее, чем в обыденной реальности.
Кто из них первым заговорил о встрече, она не помнила, но постепенно это стало темой их ежевечерних бесед.
Ляля не верила в бескорыстные порывы, поэтому поддерживала с Павлом все разговоры, но на самом деле его приезд в глубинку, где она жила вот уже 29 с гаком лет, казался ей настолько маловероятным, что она могла этого не опасаться.
Конечно, в ее судьбе случались и более невероятные вещи: чудесные спасения, необъяснимые случаи, приятные встречи, другие забавные явления, но чутье подсказывало, что эти подарки – большая редкость…
К тому же Павел вдруг исчез из поля зрения на некоторое время, а потом появился с известием, которое ее неприятно удивило: у него есть девушка.
- Странно, - думала Ляля, - странно, зачем он мне об этом говорит, зачем снова вошел в контакт? Было бы логичнее скрыть от меня девушку…
если бы … он был брачный аферист или хотел воспользоваться моей доверчивостью.
Ничего другого в голову не приходило: ее жизненный опыт ограничивался только отрицательными примерами.
Она стала более сдержана в общении, старалась отвечать на его вопросы как можно суше, а сама ни о чем не спрашивала и первая в контакт не входила.
Потом девушка куда-то исчезла, кажется, нашла своего принца и вышла замуж, но отношения между Лилей и Павлом продолжали оставаться натянутыми.
И вдруг как гром с ясного неба: «Буду в вашем городе 10-11мая в командировке»,- прочла Ляля СМС-сообщение с экрана телефона, и сердце ее ухнуло куда-то в пятки.
- Чего я испугалась?» - спросила она у себя, но, покопавшись в душе, ответа не нашла.
Из телефонных разговоров, которые они вели время от времени, она представляла себе Павла высоким, худым, угловатым, черноволосым, строгим молодым человеком, немного замкнутым, не умеющим свободно держаться на людях… Голос в трубке звучал глухо и неразборчиво, половину из того, что собеседник говорил, она не слышала, но переспросить стеснялась, чтобы не обидеть его. Да и не интересно ей было это.
Неумолимо приближалась роковая дата… Ляля не находила себе места, все время думала о том, что она ему скажет, как себя поведет, что они будут делать вместе, куда пойдут… Ей эта встреча казалась ненужной, глупой, ничего хорошего не предвещающей…
В тот день с утра было солнечно, от этого поднялось настроение, все страхи куда-то испарились. Работы было немного, Ляля отложила бумаги на край офисного стола и спокойно набрала номер телефона
- Мы только что приземлились, - ответил ей знакомый голос. – Сейчас я возьму такси и поеду на предприятие, а когда освобожусь, позвоню тебе.
Мы куда-нибудь сходим.
- Прекрасно! Буду ждать, - ответила она и с чувством выполненного долга занялась своим обычным делом.
Рабочий день подходил к концу, Ляля уже стала нетерпеливо поглядывать на мобильник, но он молчал. Сослуживцы один за другим прощались и уходили, а обещанного звонка все не было.
Наконец Ляле все это надоело, она решительно затолкала телефон в сумку и отправилась домой. Вечером пошел дождь.
Было уже довольно поздно, когда позвонил Павел… Ляля готовилась ко сну и раздраженно думала, что провела весь день в бесполезном ожидании, ей никуда уже не хотелось, и она фантазировала, как язвительно ответит «этому кретину», когда он посмеет…
Телефон затрещал громко и требовательно. Ляля взглянула на часы: полдесятого!
Она взяла трубку.
- Ты готова? – спросил Павел веселым голосом.
- Да, я уже ню и приняла душ, - резко ответила Ляля.
- Извини, я не мог раньше, - отреагировал Павел. – Приглашаю тебя на ужин в ресторан. Через пятнадцать минут я буду у тебя, - и в трубке раздались сигналы отбоя.
- Вот засранец, - зло подумала Ляля. - Сейчас я ему покажу ресторан. Она накинула на платье выцветший старый бабушкин безразмерный халат, взлохматила волосы, размазала по лицу косметику, ярко-красной помадой нарисовала на лице кривые губы, Потом достала из коробки древние бабушкины сломанные очки, доставшиеся ей в наследство, и водрузила их на нос. Вокруг шеи приладила растерзанное кошкой ожерелье и посмотрела на себя в зеркало:
- Хороша! – она оглянулась вокруг, - Чтобы еще такое придумать?
Надела туфли из двух разных пар и прошлась по квартире, прихрамывая из-за разницы в каблуках.
- Красавица! – похвалила она себя и засмеялась от удовольствия.
Тут как раз в дверь позвонили. Ляля состроила гримасу и пошла открывать., прикурив сигарету и пытаясь прилепить ее к губе слюной.
- Иду-иду! – хрипло крикнула она. - Только Ляльки- шалавы дома нет, - и распахнула дверь.
Она побледнела и замерла в изумлении, гримаса исчезла с ее лица, сигарета отлепилась и шлепнулась на пол: на пороге ее дома стоял тот самый принц, которого она ждала всю свою жизнь, только что сошедший с белого коня, привязанного во дворе к крыльцу, Белозубо улыбаясь, принц протягивал ей королевский букет алых роз…
По-прежнему шел дождь…

- Нат, ты дома? – крикнула соседка, перегибаясь через подоконник, чтобы видеть, открыто ли у меня окошко.
- Да, дома, - ответила я, выглядывая на улицу.
Марина, моя соседка – женщина лет двадцати восьми - всегда мне нравилась и привлекательной внешностью, и умением поддержать любую беседу, и как жена своего мужа…
Только вот муж у нее… Бывает же такое!
Дима, со слов Марины, больше всего на свете не любил женщин, не считая ее, разумеется.
Из-за этого она никогда не приглашала подруг, да и вообще гостей, когда Муж был дома.
Он предпочитал покой и порядок. Любимым его занятием было кашеварство. Дима часами мог колдовать над кастрюлями, сам мыл посуду после еды, вытирал ее насухо и составлял в шкаф в особой последовательности, им самим придуманной. Потом подметал пол на кухне, удовлетворенно оглядывал свое хозяйство и садился в кресло перед телевизором, погружаясь то ли в полусон, то ли таинственный мир голубого экрана.
- Заходи ко мне, - пригласила Марина и улыбнулась задорно, - Димки дома нет.
- А где твой Димка? – спросила я ради приличия, хотя мне до этого совсем не было дела
- Так ведь грибной сезон, - ответила соседка и засмеялась. – Заходи, разопьем по баночке пивка чешского. Димка недавно целую коробку купил. Вкуснятина!
Я не большая любительница пива, но в субботу вечером можно посидеть с баночкой и поболтать о том о сем с симпатичной тебе соседкой.
Мы жили на одной лестничной площадке, двери наших квартир находились рядом, поэтому переход из одного помещения в другое происходил очень быстро.
- Садись за стол, - пригласила Марина, доставая из холодильника две банки импортного пива. На закуску она поставила на стол маринованные опята собственного приготовления.
- Вот, - сказала она, - Димка прошлый раз привез целое ведро. Всю ночь потом возился с ними. Зато вкуснятина – ум отъешь.
- Так что же он у тебя, каждые выходные ходит по грибы? – поинтересовалась я, открывая пиво.
- Каждые. Уезжает на два дня и возвращается всегда с добычей.
Видно было, как она очень гордится своим хозяйственным мужем.
Марину часто можно было видеть во дворе, когда она выходила на прогулку с сыном Сережкой. Трехлетний мальчуган гонялcя за голубями на велосипеде или возился в песке, а Марина охотно делилась с бабушками на скамейке маленькими семейными радостями
- Он меня так любит, так любит, - рассказывала она, - пылинки с меня сдувает, на руках носит и все такое….И сына обожает… А главное – все в дом, все в дом… Зимой – на рыбалку в выходные, летом – по ягоды, осенью - по грибы…
- А что ж его так часто дома-то нет, - спрашивали повидавшие виды бабульки и переглядывались между собой, как будто знали что-то такое, чего не знала законная жена.
- Так работа у него, все по командировкам, - оправдывая мужа, отвечала Марина. - Зато всегда какой-нибудь презент привезет и мне, и Сережке.
Вот, в последний раз подарил это платье, - и Марина закрутилась перед собеседницами, демонстрируя свой наряд.
- Красивое платье, - поцокали языками старушки, - И материя какая-то редкая, не наша, видать
- Да,- ответила Марина, - это киргизский национальный узор, здесь такое не принято.
- А не боишься, что из командировки он однажды не вернется, приглядит там себе какую-нибудь кралю, - не унимались дотошные старушки.
- Да что вы, - улыбалась Марина, - он женщин не любит. Вон, хоть у Натки спросите.
Бабульки опять переглядывались, и в их глазах скользило недоверие к словам молодой женщины.
Если честно, Дима мне не нравился. Когда мы сталкивались в подъезде на лестнице, он смотрел на меня таким взглядом, что у меня мурашки пробегали по спине. После этих встреч я начинала сомневаться в словах соседки о нелюбви ее мужа ко всем женщинам мира.

Вечером в воскресенье я вдруг обнаружила, что у меня закончился кофе. Проснуться утром без чашечки этого бодрящего напитка было выше моих сил. Где-то около пяти вечера я отправилась в гастроном, где любезные продавщицы на глазах у покупателей превращали кофейные зерна в порошок для кофеварки.
- Ты куда?- спросила меня Марина, когда я вышла из подъезда.
- Тогда и мне купи,- попросила она, едва я поведала ей о цели своего похода. – Сейчас Димка приедет, опять всю ночь будет возиться с грибами, кофе ему не помешает.
Прогуляться летним вечером пару кварталов - просто удовольствие. Я не спеша шла, помахивая пакетом для продуктов, который предусмотрительно захватила с собой. Для развлечения разглядывала рекламные щиты, с которых на меня смотрели плоские красавицы и элегантные мужчины, как вдруг…
- Маринка? Что она здесь делает? Нет, это не она… , - прокрутилось у меня в голове, и я перевела взгляд на мужчину, который держал под руку женщину в таком же, как у Марины, платье, - том самом, с киргизским узором… Это был Дима. Он что-то тихо говорил ей, она улыбалась и кивала головой. Парочка прошла мимо меня и направилась в ряды, где пенсионеры торговали разными разностями со своих огородов.
Мне было видно, как эти двое походили вдоль рядов, что-то выискивая , остановились возле прилавка и, поторговавшись, стали перекладывать в пластиковый пакет из корзины продавца крупные, крепкие подберезовики с коричневыми шляпками, блестящие маслята, обабки, мелкие, как пятаки. опята…
Марине я ничего говорить не стала. Зачем наживать себе врагов. С соседями надо жить дружно.

Добавлено (08.09.2008, 07:37)
---------------------------------------------
Отругали в другом месте. Сказали : примитив. Все срвзу ясно и понятно.
Ушла работать.

Ваши рассказы не блещут оригинальностью сюжета. В них нет остроты, от которой останавливается сердце, нет бешенного ритма, нет какой-то там запредельной философской, переворачивающей мир идеи, леденящего душу ужаса, высокой трагедии или безумной страсти. Хотя, впрочем, и то, что я сейчас перечислила, тоже не может считаться оригинальным, поскольку все это совсем не ново...

Да и нужно ли вам это?

Ваши рассказы - это маленькие житейские истории, зарисовки о жизни разных людей. Эти люди настолько живые, что не всегда поймешь, где правда, а где вымысел... А сюжеты... Подобные перипетии легко можно встретить в кино- и телефильмах, сериалах, в романах, в современной прозе и поэзии... да и не только в современной... Потому что все это - отображение жизни. Потому что такие ситуации происходили с людьми во все времена. Кто-то сталкивался с подобным сам, кто-то слышал по рассказам друзей и знакомых... Да, эти ситуации могут быть... даже не просто типичны, я бы даже сказала, "стереотипичны", но, как мне кажется, именно в этом их соль. Они жизненные, они живые, у вас в эти ситуации попадают живые люди, мы видим их живые эмоции, их живую реакцию на происходящее.

Вообще, по-моему, было бы здорово, если бы вы попробовали опубликовать цикл рассказов, включив в него все свои маленькие зарисовки, которые, словно звенья одной цепочки или камушки мозаики, сплелись или сложились бы в одно целое. Думаю, у вас получилась бы довольно качественная реальность.
Просто уже немного ознакомившись с вашим творчеством, начинаешь понимать, что один рассказ - это только одна грань, одна история, одно событие, как страница дневника, заметка на полях.
Читаешь первый, и думаешь: "Бывает же такое..."
Читаешь второй, и понимаешь: "И такое бывает"...
Потом к третьему уже чувствуешь свою причастность к истории, будто близкая подруга с тобой поделилась своей личной тайной, рассказала о том, что ее расстроило или обрадовало... И, следуя за доверительным стилем автора, уже не можешь оторваться от по сути простых и понятных житейских историй, в которых автор - такой же наблюдатель, как и ты...

Так что... даже не знаю, что и сказать...

Вечером в воскресенье я вдруг обнаружила, что у меня закончился кофе. Проснуться утром без чашечки этого бодрящего напитка было выше моих сил. Где-то около пяти вечера я отправилась в гастроном, где любезные продавщицы на глазах у покупателей превращали кофейные зерна в порошок для кофеварки.
- Ты куда?- спросила меня Марина, когда я вышла из подъезда.
- Тогда и мне купи,- попросила она, едва я поведала ей о цели своего похода. – Сейчас Димка приедет, опять всю ночь будет возиться с грибами, кофе ему не помешает.
Прогуляться летним вечером пару кварталов - просто удовольствие. Я не спеша шла, помахивая пакетом для продуктов, который предусмотрительно захватила с собой. Для развлечения разглядывала рекламные щиты, с которых на меня смотрели плоские красавицы и элегантные мужчины, как вдруг…
- Маринка? Что она здесь делает? Нет, это не она… , - прокрутилось у меня в голове, и я перевела взгляд на мужчину, который держал под руку женщину в таком же, как у Марины, платье, - том самом, с киргизским узором… Это был Дима. Он что-то тихо говорил ей, она улыбалась и кивала головой. Парочка прошла мимо меня и направилась в ряды, где пенсионеры торговали разными разностями со своих огородов.
Мне было видно, как эти двое походили вдоль рядов, что-то выискивая , остановились возле прилавка и, поторговавшись, стали перекладывать в пластиковый пакет из корзины продавца крупные, крепкие подберезовики и обабки с коричневыми шляпками, блестящие маслята, мелкие, как пятаки, опята…
М-да, грибной сезон. Меня как будто черт дернул, и вместо того, чтобы свернуть к гастроному, я направилась к прилавку, где продавались грибы. Сделав вид, что меня интересуют исключительно цены, я неизбежно приближалась к наблюдаемой парочке.
Наконец я оказалась так близко от них, что взгляд мужчины коснулся меня и скользнул дальше.
- Здравствуйте, Дмитрий Сергеевич! – закричала я истошным голосом. – Давно Вас не видела! А зачем Вы грибы покупаете?
- Кто это? – спросила женщина в маринкином платье.
- Не знаю, какая-то сумасшедшая. Пошли скорее. Мне пора, - и они поспешно удалились, не зыбыв прихватить свою покупку.
Маринке я так ничего говорить и не стала. Зачем наживать себе врагов. С соседями надо жить дружно. А Димка с тех пор стал делиться со мной своими трофеями.

Не так давно у нас на форуме шли споры, в которых мне... Эго, по-моему, доказывал, что главное в романе - чтобы было, как в жизни. И когда я спросила, кто это сказал, он просто ответил: "Люди..."
Вот у Лии, как мне кажется как раз та ситуация. Да, в самом деле, многие читатели больше всего ценят в литературе правдоподобность, и это - ее целевая аудитория.
Посмотрите, сколько людей смотрит сериалы. Мы можем на них (сериалы) ругаться, говорить, что это продукт низкого качества, не имеющий ни культурной, ни художественной ценности, что там плоские сюжеты, дурная игра актеров... Но ведь у них бешенные рейтитнги! Самые высокие, даже выше замечательных, динамичных и остросюжетных фильмов. Отсюда вопрос - почему их вообще смотрят? Потому что там все, как в жизни.
И эта часть зрителей - тоже целевая аудитория Лии.
В начале девяностых в стране сняли многие запреты на литературу, и книжные полки заполнили всевозможные экшны, детективы, и много всего динамичного, с мордобоем и страстями. Так же, как чуть раньше... или как раз тогда? - появились видеосалоны, в которых крутились боевики, триллеры, и прочее... А потом народ просто... наелся. И ему захотелось чего-то светлого и душевного, родного и близкого, без всех этих страстей и костоломных драк.
И это - тоже целевая аудитория Лии.
Вот видите, сколько мы уже насчитали! А вы говорите...

А что же мне нравится?
1. Иногда я перечитываю классику.Выборочно.
2. Читаю с удовольствием публицистику и мемуарную литературу.Вы читали "Воспоминания" А.Н.Панаевой? Фейерверк!Талантливейшая женщина. Значительно более талантливая, чем ее первый муж Панаев и ее гражданский муж Некрасов. Рекомендую.Не пожалеете.
3. Обожаю короткие рассказы любого жанра, не более 5-10 страниц, потому что больше - уже скучно.
То, что нравится читать мне, интересно людям моего круга. Я общаюсь с ними, говорю на эту тему и вижу, что у нас совпадают вкусы.
В наше время короткий рассказ автобиографического или бытового характера - самое то.
Просто потому, что катастрофически не хватает времени.
Согласны?