| Pit_Cage | Дата: Воскресенье, 22.12.2013, 20:04 | Сообщение # 1 |
 Неизвестный персонаж
Группа: Проверенные
Сообщений: 36
Статус: Не в сети
| Холодный ветер лупит мое лицо острыми кристалликами снега, закрываться от них мне надоело, да и особого проку от этого нет. Я иду вдоль шоссе номер 89, часа два, уже не надеясь, что меня кто-то подберет. Последнюю надежду я возлагаю на старенький студебекер, но старичок-водитель лишь бросает на меня недоброжелательный взгляд и уезжает, не сбавляя скорости.
Когда то в детстве меня привлекала идея путешествия по стране автостопом. Но сейчас занимаясь этим по необходимости, я чувствую себя самым несчастным человеком на земле. И все ради чего? Ради того, что бы заработать сто или пятьдесят вшивых баксов, а может и того меньше, разгружая уголь в Л***. Ясно, что ничего хорошего это мне не сулит, но ничего не поделать, надо как то зарабатывать на кусок хлеба, или бокал виски, тут уж как повезет.
В голове крутится одна фраза, которую сказала моя мать, перед тем как окончательно потеряла остатки разума из-за болезни, а может уже и тогда не соображала что говорит. Она лежит в больничной койке, от нее тянутся трубки и провода к множеству аппаратов, и она говорит мне: «Запомни, жизнь это не то место где тебе будут подавать жареных лобстеров просто так». И в тот момент и сейчас, я понимает, что и в правду ничего не сделал, что бы мне приносили этих гребаных лобстеров. Я в праве сказать, что в жизни мне очень не повезло, но это уже отговорки нытиков.
Ветер усиливается и тут уж, хочешь не хочешь, а приходится остановиться, закрыть глаза и повернуться в обратную сторону. Когда я их открываю, вдалеке виднеются слабые огоньки, похожие на глаза спрятавшейся в темной комнате кошки. «Ну вот и все, - думаю я, - сейчас она меня съест». Но через минуту кошачьи глаза превращаются в круглые фары старенькой импалы, 65-го или 67-го. Машина не спеша катится по обледенелой дороге, а подъехав ко мне, останавливается. Вокруг темно, хоть глаз выколи, а после света фар еще сложнее разглядеть внутренности салона. Из машины никто не выходит, и мне уже начинает казаться что внутри никого и нет. Постояв с минуту, вглядываясь в черноту бокового стекла, я решаю открыть дверь. Из машины веет теплом. И это тепло кажется давно забытым чувством. Внутри сидит мужчина лет тридцати, лысый как девичья коленка. Он смотрит на меня и молчит.
- Привет, - робко начинаю я, - спасибо что остановились.
Мужчина все также смотрит на меня.
- Я направляюсь в Л***, уже не надеялся, что кто-то сегодня остановится, собрался падать и подыхать. – я пытаюсь улыбнуться, на сколько позволяют мне мои замерзшие губы.
- Ааа! Ты автостопщик! – водитель резко оживляется, как будто от долгого ступора, - Ты меня немного напугал, выглядишь ты не очень, уж извини.
Он улыбается отвратительной улыбкой, обнажая кривые желтые зубы, и жестом приглашает меня внутрь. Жар печки импалы сразу одурманивает мой замерзший разум, и я едва не вырубаюсь. В машине пахнет кислым пивом и еще чем-то малоприятным, но выбирать не приходится. За свою жизнь я вынюхал много вони.
- Куда направляешься, парень? – спрашивает он гнусавым голосом, трогая машину с места. Из динамиков машины еле слышно вырывается что то типа кантри.
- Я уже сказал… в Л***, подвернулась работенка и я не хочу ее упустить. – отвечаю я.
- Аа, небось разгружать товарняки с углем? – мужчина глядит на меня одним глазом, другим на дорогу.
- Д-да… Откуда вы узнали?
- Да просто там больше нечем заняться такому оборванцу как ты.
Тон его мне не нравится.
- Да шучу я, - говорит он заметив мое молчание, - юмор у меня такой, ты уж не обессудь.
Мы едем вдоль безликих замерзших и покрытых снегом полей. Из-за снега дорогу видно ровно на столько, что бы не улететь в кювет.
- А вы чем занимаетесь? – осмеливаюсь я прервать наше молчание.
- У меня своя ферма, но в это время года, сам понимаешь, работы не много.
Он замолкает, потом продолжает.
- Поэтому я иногда езжу по этой дороге, подбираю хитчхайкеров, которых не так мало, ты уж поверь.
Этот тип нравится мне все меньше. Что то в нем меня напрягает, так что пах сводит. То ли взгляд, то ли манера говорить. Сложно понять в серьез или в шутку он говорит.
- И зачем вы это делаете?
- Ну уж не из доброты душевной, это точно. – он смеется совсем уж противным смехом и достает из под сидения шестизарядный револьвер, то ли Смит-и-Вессон, то ли Кольт, и кладет его себе на колено, придерживая рукой.
- Да уж, шутки у вас и правда странные. – я попытаюсь засмеяться, но вырывается звук больше похожий на стон.
- Это точно. – он смеется, - Люблю я проехать в этот час по этой дороге, подобрать какого-нибудь бедолагу, а то кто ж кроме меня его подберет?
- И зачем, если не из доброты душевной?
Я нащупываю ручку открывания двери, но скорость, которую набрала импала, совсем не располагает для высадки. Меня удивляет, как в такой гололед, машина умудряется оставаться на дороге при такой скорости.
- Ну вот садится он ко мне в машину, я разгоняюсь, блокирую двери… - он нажимает на кнопку и двери блокируются, - Всаживаю ему пару пуль между глаза, само собой обчищаю карманы, но это далеко не главное, так, просто бонус.
Я смотрю на него, пробуя открыть дверь, но она не поддается. Он же смотрит на дорогу и ведет свой рассказ с азартом бывалого рыбака, рассказывающего каким способом он любит вылавливать окуней из озера.
- И главное даже не в том, - продолжает он, - что на одну тварь стало меньше, еще один никчемный мудак отправился в ад. А главное в том, что это сделал я, сам лично увидел как в глазах мудака появился страх, да-да именно как у тебя сейчас. И сам лично увидел как этот страх сменился сначала ужасом, ну а потом холодным стеклянным блеском. Ну это конечно, если, я не попаду тебе в глаз.
Он в который раз заливается смехом, направляет револьвер мне в лицо и нажимает на спуск. Точнее мне кажется, что нажимает, на какую то чудовищную долю секунды я вижу как из ствола вырываются сначала пороховые газы, а потом вылетает пуля, маленькая, и раскаленная до красна. И эта пуля вгрызается мне в лоб. Мозги разлетаются по стеклу двери. Пуля попадает в стойку, в которой, могу поклясться, уже не мало их скопилось.
Но это только доля секунды, которой никогда не было. Мужик убирает револьвер обратно под кресло и, как и прежде, смотрит на дорогу.
***
Пока так, продолжение редактирую, прошу ваших отзывов и конструктивной критики
|
| |
| |
| o4eiet | Дата: Воскресенье, 19.01.2014, 00:55 | Сообщение # 2 |
 Неизвестный персонаж
Группа: Проверенные
Сообщений: 38
Статус: Не в сети
| Прикольно, понравилось! Давайте дальше! 
Фантазия важнее знаний, так как знания ограничены.
Phantasie ist wichtiger als Wissen, denn Wissen ist begrenzt.
Albert Einstein
|
| |
| |
