Модератор кликнул: "Надо,
Братцы, форум поддержать!"
Хоп - страничка! Всем отрада!
Будет где теперь поржать!

"Быстро бросили работу,
Пустяки отставили!
Что бы все тут до субботы
Экспромтики оставили!

Не болтайте без умолку!
Офф-топщики - уймитесь!
Что бы было больше толку -
Экспромтами займитесь!

Вот проснешься поутру
Об экспромте думай сразу
А кому не понутру
Мы искореним заразу!

Лень душевную стряхни!
В руки - карандаш!
Пару рюмок замахни -
Враз экспромт создашь!"

Отвечая на напор,
Высыпаю этот сор...

Не забудь с собою взять
Друга одиночку,
Чтобы если что продать
Душу или почку.

Добавлено (06.05.2008, 16:42)
---------------------------------------------
Так больно падать с тех вершин,
Которых не достиг когда-то
Не важно, что сейчас за дата
Какой сегодня день и час.
Я остовлял следы от шин
На всех дорогах был последний
И путал правду с кучей бредней
В агонии своей трескучей.
О ней согал свои стихи
И лгал на пользу сей тоски,
А сам по сути - гад ползучий,
Да и не видно мне ни зги,
А всё, что было - просто случай...

Ну вот, например... Это давно сочинила, лет 10 назад... помните, у Вишневского что-то было про поэтов и их тяжелую жизнь в "стране великого аборта"? Так вот я как прочла, экспромт накропала, типа ответ...

Ответ Вишневскому:

Твори, поэт! (вот здесь тройное "Forte")
Громи дела тупые острой фразой
И преврати страну великого аборта
В страну великолепного оргазма!

Или вот:

"Я вас... а вы... увы! Кого?! Меня ли?!
И на кого, на ЭТО променяли?!
Но как же? Боже! Что же... се ля ви..." -
Воспел поэт трагедию любви.

А вот актуальное одностишье:

"Я гениальна!!! Но об этом вряд ли..."

Ты был, как парус, одинокий
В объятьях моря голубых
Прожил всю жизнь ты, недалёкий
Под попечением родных
В мозгах пустынно – ветер свищет
Одна лишь мысль слегка скрипит:
Тебе невесту мама ищет,
Но и она, как все, сбежит!
Твои глаза светлей лазури
И взгляд бессмысленный такой
Зачем тебе любовь и бури,
С годами нужен лишь покой.
Увянет парус незавидный
Поникнет в море голубом
И станешь быстро, хоть обидно,
Ты одиноким лысым пнём.

А тут еще портрет упал -
По голове ему попал.
А чей пртрет - поймете сами:
Гусар, красавец и с усами...

Он был плейбоем - баловнем судьбы
И бесшабашным, озорным гулякой.
Потом на кладбище выращивал цветы
И очень здорово орудовал лопатой

Копать могилы право не легко
Как не легко работать в морге санитаром
Но вот к покойникам его отчаянно влекло
И как-то раз с собой не совладал он

И что за слово бранное такое – некрофил
Усопших кто-то должен к погребению готовить
Использовать помаду, пудру, парафин
Его ж связали и в психушке начали неволить

В психушке той селился всякий сброд
Но больше всех достали графоманы
Ведь до чего же мерзостный народ
Все исписали вплоть до писсуаров.

А время между тем безжалостно текло
У графоманов он прозаике учился
Однажды ему очень повезло
И он освобождения добился

С тех пор воды не мало утекло
Он стал писать серьезные романы.
Но вот на кладбище его по прежнему влекло
А по ночам все снились графоманы

Зачем же сразу так… убить
В расцвете лет меня сгубить.
Я лишь пыталась пошутить,
А не поэта оскорбить.

А я б не стала обижаться,
Могла б лишь я расхохотаться.
Наверно я и НЕ ПОЭТ,
Когда во мне обиды нет.