Это Вы хотели передать мне? Поставьте себя на моё место: Чем обогатился я? Ваш читатель.
Если ещё одним отрезком из чей-то биографии, то уж лучше книжку из серии ЖЗЛ прочту...
Советую Вам найти "Технология рассказа" М. Веллера. Статья на час, не дольше (под сто кубов), может тогда: "и тайное станет явным".
Творческих успехов!.. (на полном серьёзе).

PS: Хочу сказать сразу - то, что я говорю, никак не относится ни к стилю, ни к жанру произведения.
Впрочем, соглашусь с коллегами - по такому короткому отрывку судить трудно, посмотрим, что будет дальше.

Думаю что вторая глава
Мы сидим в аудитории университета, он маленький, там всего 9 парт. Урок скоро начнётся. Преподаватель, небольшого роста девушка, лет двадцати пяти, в очках, брюнетка. На ней почти нет косметики и под очками слегка видны круги под глазами. Возможно, она всю ночь провела в ночном клубе, слушая миксованную попсу. Возможно, она всю ночь проверяла домашнее задание учеников. А может у неё просто бессонница. От неё пахнет сигаретами. -У вас бессонница? Спрашиваю я. -Нет, просто... Это неважно давайте начнём урок. Я открываю тетрадь и вижу сердечко с небольшой подписью. Я знаю, кто это написал, она сидит в другом конце класса. Но тогда я думал, что это лишь шутка. Я всё ещё не воспринимаю её всерьёз.
Я стою на мосту и думаю. Зачем я кому то понадобился? За все 20 лет моей жизни я никому не приглянулся. Вероятно, что я просто не хотел этого замечать. Мой мозг поглотили видеоигры. Они съедают мозг целиком, отнимают драгоценный крупицы времени отведенные нам, наверное, на совсем другие занятия. Когда ты погружен в ним, тебе нет дела до остального, причем не важно абсолютно ничего, кроме виртуального мира в который ты погружен. Когда-нибудь они меня убьют. Это такая же вредная привычка как сигареты.
Многие скажут, что это любовь, но какого чёрта, кто просил эту любовь делать со мной, то, что она сделала. Хотя я не могу сказать действительно ли это любовь. Те чувства, которые у меня возникли, мне были в новинку. Мне не с чем сравнивать, поэтому я не могу с уверенностью сказать любовь ли это вообще или что то другое. Многие скажут, что я слишком самокритичен или попросту ною, так вот это не так, я просто не могу в себе разобраться и ни у кого нет права судить меня за это.
Она сидит в другом конце аудитории. Её зовут Моника. Кажется она из соседнего маленького городишка. Она приехала суда учиться, как и большинство других. Я почти поступил в другой университет, но в последний момент поменял решение в пользу менее престижного. Что ж, наверное, так и должно быть. Она смотрит на меня, я ловлю её взгляд и тут же отворачиваюсь. Что же со мной такое.
Рядом со мной сидит мой друг, его зовут Том. Думаю, скинхеды в описании не нуждаются. Но он не совсем, такой как все остальные, ведь не каждый из них сможет поступить в универ. В детстве его избили несколько иностранцев, он не запомнил какой национальности они были, но это толкнуло его стать скином. Вот ещё одна плохая компания, но если в ней разобраться, то всё не так уж и плохо. Я сам немного расист, но только тогда когда чужеземцы начинают наглеть.-Эй чего это ты уставился на эту корову, она меня бесит. Сказал Том.-Ну не знаю. Тогда я доверял ему и прислушивался к его мнению.-Вот у меня тут в тетради нарисовано. Я показываю ему тетрадь.-Это чушь. Он выдирает лист и бросает его в корзину через весь класс. Я не придал тогда этому большого значения.
В перерыве Моника подошла ко мне и буквально повисла на мне.
-Я тебе нравлюсь? Ты меня любишь?
-Чего? Почему ты спрашиваешь об этом?
-Ну не знаю, а что такого? Эй, постой, куда же ты?
Да, да я просто убежал. Я не знал что ответить. Я не знаю, как разговаривать с девушками. К тому же я думал, что это обычный прикол. Потом я вернулся в класс, но она по-прежнему не отставала. Кое как я дотерпел до конца занятий. И чего я так её боюсь?, прям даже стыдно.
Мы идём домой с Томом. Мы живём рядом и до университета совсем недалеко.
-Мне надо купить молока домой. Говорю я.
-Ага, прямо как в Postal. Ты пойдешь в магазин за молоком и по дороге будешь всех убивать и мочится на трупы. У тебя есть пистолет?.
-Нет, зачем он мне?
-Ну как же, а вдруг на тебя нападут, ты даже драться не умеешь.
-Ещё как умею.
-Надо устроить спарринг, я знаю один зал, у меня там знакомый тренер.
-Да точно и ещё надо позвать Адама.
Адам ещё один мой друг, вообще то на этом мои друзья заканчиваются. Все остальные не то чтобы друзья, а просто знакомые.
-Ещё обязательно купи пистолет, он тебе пригодится.
-Приму к сведению.
Мы заходим в супермаркет, и я покупаю молоко, а заодно и музыкальный журнал.-Дай глянуть, там, что то про Slipknot. Возбуждённо говорит Том. Он ярый фанат этой группы. Последний раз, когда Slipknot были у нас в городе он почти сутки отстоял в очереди. А на концерте, в слэме, он упал и ему сломали оби руки, пару рёбер и в придачу он получил сотрясение мозга. Он с силой вырывает журнал, и пакет с молоком падает на пол и разливается. К нам подходит охранник.-Швабра вон там. Пока Том вытирает молоко, я покупаю ещё один пакет и зачитываю пару отрывков из статьи. Мы уходим из супермаркета спустя час. Том явно тормозил с уборкой, когда я читал.
Я стою на мосту. У меня в волосах ветер. Я отвлекаюсь на пролетающую мимо птицу. Сейчас я почти забыл о Револьвере в моём рту. Птица кружит над мостом, и я всё ещё смотрю на неё. Я нащупал рукой гравировку, на рукоятке. Кажется, там написано: Гарри, что б ты сдох. Кажется это чайка. Наверное, она ищёт себе корм в реке.

b]big_jump[/b], вы знаете, это весьма не красиво так выражаться. В первую очередь, если вы пишите, пусть даже и для себя, но выставляете свое творчество на люди, а читателя нужно уважать. Или это будет называться мазохизмом, для чего так поступать, чтобы усугублять ситуацию? Я право, вас не могу понять...