Клуб «Черный Авгур»

Глава первая

***

События упомянутые ниже, произошли того самого солнечного субботнего дня, когда город N торжественно готовился встретить свое 150-летие. По редкому стечению обстоятельств, праздник этот выпадал на самый, что ни на есть, «отдыхательный» день недели - воскресенье. Поэтому, на этих узких городских, но, по удивительному, уютных улочках вовсю кипела жизнь. Веселые горожане на балконах вывешивали флаги, крепили гирлянды, то и дело перекидываясь между собой шутками, а в воздухе витали запахи всевозможных готовящихся вкусностей, давая понять окружающим, что их собираются уплетать за обе щеки в большой дружной компании. Все от мала до велика в городке готовились к настоящему пиршеству с парадами и традиционными фейерверками.
Среди этого всеобщего разноцветного ажиотажа, в отличном расположении духа шагал главный редактор журнала «Т.К.Д.» - Витольд Яковлевич Пруст. Он шел уверенно и бодро, здоровый румянец играл на его лице, свидетельствуя о том, что не смотря на седины, сам Витольд Яковлевич чувствует себя в своем преклонном возрасте очень даже неплохо. Повернув на смежную улицу он, негромко напевая себе под нос мотив «Болеро» Равеля, засеменил вниз по мраморных ступенях выходившие на оживленный проспект откуда, в свою очередь, можно было легко выскочить на прямой путь к зданию редакции.
Кто бы мог уличить в этом импозантном и солидном на вид мужчине, человека увлеченного столь необычным, для своих лет, видом деятельности, как ежемесячное издание журнала на научно-фантастическую тематику. Да, да, именно этим делом Витольд Яковлевич был всецело занят вот уже более 40-а с небольшим лет. Про таких обычно говорят «Он живет на другой планете» и скорее всего это правда, ведь даже сегодня вместо праздничных приготовлений он спешил на работу. Хотя редакция и находилась в 20-ти минутах ходьбы от его собственного дома, как правило подобный ежедневный маршрут проходил достаточно быстро, поскольку голова Витольда Яковлевича все время была забита всевозможными увлекательными идеями и соображениями. Жена, уже давно махнула рукой на его чудную и неизменную черту характера и была удивлена, когда субботним утром Витольд Яковлевич начал лихорадочно собираться, в спешке не выпуская бутерброд из зубов. Уж кто-кто, а она прекрасно помнила, что сегодня должно состояться регулярное заседание его «мальчишечьего» клуба. Ох уж эти мужчины…
Все верно, Витольд Яковлевич спешил именно туда. Собственно, клуб был неизвестен широкой общественности, так как был основан втайне и только благодаря многолетней дружбе троих, когда-то дворовых мальчишек, в настоящее время - почтенных редакторов, работающих на разных этажах, но под одной крышей. Каждый из них имел в наличии свой кабинет, свою секретаршу и свой небольшой штат сотрудников, чтобы регулярно выпускать свою часть общего журнала. Но поскольку сегодня суббота и у всех служащих трех редакций был законный выходной, это значило только одно - заседание троицы председателей клуба «Черный Авгур» объявлялось открытым.
И кажется он уже был на месте…

Я жил в металлическом городе,
Где тучи тяжелее свинца,
Где люди в промышленном твороге,
Как в мелодике тяжелого сна.
Железобетонный,
Депрессивный Блюз.

Витольд Яковлевич машинально начал шарить в кармане в поисках завалявшейся мелочи. В пятнадцати шагах от него, опершись об соседний, относительно редакции, электрический столб сидел бородатый и оборванный на вид мужичонка и неторопливо бренча на гитаре хрипло пел свою песнь.
Поверх его, когда-то синего, спортивного костюма, было надето потертое клетчатое пальто неопределенной цветовой классификации, с намотанным в районе шеи грязно-малиновым шарфом. Увенчивала такую аля прет-а-порте композицию, шапка с нахальной надписью «Abibas». Гитара вообще была явлением из рода вон выходящим. Яркий образец по специфически модной гетто-гламурности, она сама по себе могла бы стать некоторым энциклопедическим фундаментом для написания обширной диссертации на тему эволюции жвачных наклеек. Но все-таки самым удивительным было то, что этот инструмент, издавал звуки.
- Приветствую вас, уважаемый Грек! – Поздоровался с уличным музыкантом редактор, протягивая ему пару медяков. – Как самочувствие?
Мужичок улыбнулся, пряча монеты в глубинах пальто, одновременно кивая в знак уважения. Прозвище «Грек» он получил от Пруста в шутку несколько лет тому назад, с тех самых пор их первого знакомства, когда главный редактор «Т.К.Д.», уходя с работы домой, вдруг заметил его сидящего в зимнюю стужу на этом самом месте с томиком Гомера в руках. Такое неравнодушие к книгам приятно поразила Пруста и он взял негласное шефство над интеллигентным бездомным. Таким образом, жизнь Грека стала на несколько порядков лучше. Иногда он получал небольшие курьерские задания от редакции, время от времени ему перепадали старая одежда или иные не очень нужные вещи сотрудников. Ну и конечно же специальным бонусом в конце месяца считался свежий выпуск «Т.К.Д.». Как оказалось, Грек читал все, от внушительных фолиантов вплоть до мелкой беллетристики.
- Благодарствую, Витольд Яковлевич. Все по-старому, но бдительность не помешает.
- Вас что же, опять милиция донимает? – поинтересовался главный редактор.
- Э, нет. Эти уже нормальные. Люди, как-никак. Я про тех, кто из-за углов выглядывают. А вот эти, мне тоже доверия не внушают.
Витольд Яковлевич посмотрел в том направлении, на которое указывал перст его уличного знакомого. В конце улицы стоял пикап с эмблемой коммунальной службы. На электрическом столбе завис работник, что-то завинчивая своим инструментарием. Еще один коллега стоял внизу бездельничая.
- Уже на всех столбах успели поковырять. Мыслится мне, замышляют что-то недоброе.
-А-а-а, вы об этом… - Улыбнулся в усы Пруст. За эти годы он уже привык к маленькой мании преследования этого слегка чудаковатого человека. – Они, между прочим, еще оперативно приехали. Я уж думал, неделю придется ждать. Не берите в голову, уважаемый. А вы что же еще и играть умеете?
- Да это, так…- смутился слегка бездомный. – Музы.
- О! - уважительно протянул Пруст. – Это серьезно. Когда они приходят, ни в коем случае нельзя их игнорировать. Ох уж эти женщины. А вот лучше скажите, сможете ли вы мне помочь в одном деликатном дельце?
- Да-да, обязательно.- оживился Грек.
Пруст театрально огляделся и для большей значимости сделал серьезное лицо.
- Тут один хулиган объявился. Стекла нам повадился бить, подлец. Разобраться с ним сможете?
- Да я его…- Начал было Грек энергично скручивая руками что-то эфемерное в воздухе.
- Только без насилия. – Сразу же поспешил оговориться Пруст.- Насилия не потерплю.
- Витольд Яковлевич, ну мы же интеллигентные люди… – Грек попробовал состроить из себя обиженного, но вдруг передумал и деловито предложил. – За ухо и к родителям?
- Ну, это можно – улыбнулся главный редактор и, махнув рукой на прощание, повернул к зданию редакции, идя по направлению к массивной входной двери. Над дверью висела внушительных размеров табличка. Ее позолоченные буквы на черном фоне гласили - «Редакция журнала «Темплум-Кардо-Декуманус».
Грек почесал бороду и осмотрелся вокруг. Улица опустела. Работников коммунальной службы уже и след простыл, так что ничто уже не мешало ему продолжить вокальные репетиции. Гитара вновь уныло забренчала в его руках.

Седая баба одна нагадала,
Что вырасту и пропаду.
Старая ведьма тогда уже знала,
Из жизни мелодию ту.
Железобетонный
Депрессивный Блюз.

***