-Обещай мне, - сказала Она, внимательно посмотрев на Него.
-Что тебе пообещать? - Он слегка улыбнулся и прищурился.
-Обещай, что не оставишь меня никогда и никому не позволишь забрать.
Минутная пауза, барабанная дробь и...
-Хорошо. Я обещаю, что никогда тебя не оставлю и никому не отдам. Только Мы, всегда.
-Спасибо.
-Спасибо тебе. Спасибо за то, что ты есть.

Месяц спустя.
Прошел месяц. Он стоял и ничего не видел перед собой, смотрел в пустоту. Сквозь какую-ту пелену до Него доносились звуки дождя и кусков земли, падающих на крышку гроба. Причина смерти - остановка сердца. Ничего нельзя было сделать. Скорая приехала слишком поздно.

Непонимание и неприятие в последствии происходящего, нервные срывы, бессонница. Расколотый сосуд, который неудачно склеили и потеряли кусочек. Именно так можно было описать Его нынешнее состояние. Несколько дней молчания, дней тишины, дней безумия и тихого ужаса, который скребется из самых глубин подсознания. А все было хорошо, казалось, что жизнь приобрела какой-то смысл.

Был момент, когда он вырвался из оцепенения и посмотрел по сторонам. Лица немногочисленных родственников и друзей напоминали маски деревянных истуканов. Напускной вид скорби и потери превратил их в очень неряшливых актеров, которым невмоготу играть эту роль. Он ненавидел всех за фальш, за игру. Священник читал что-то о смерти заунывным голосом. Сколько ненужных слов. Ведь никому нет дела.

Через час Он остался один у Ее могилы. Смотрел на надгробие и не верил, не хотел принимать случившееся. Собираясь уйти, Он последний раз посмотрел на черно-белую фотографию и еле слышно сказал:
-Я обещал...

Дверь.
Ударом ноги Он вышибает дверь. Та с трескои срывается с петель и падает на песок. Переступив порог, Он видит c правой стороны спокойное море, с левой - бесконечную пустыню. Медленным шагом начинает Свой путь вдоль берега.

Встреча.
Сколько прошло времени? Час, два, три? Старик изучающе разглядывает Его. Хотя, старик ли? Седые волосы, но на лице нет отпечатка старости. Лишь глаза выдают истинный возраст - два бездонных колодца вечности.
-Ну что, стоило того? - голос старика глухой и монотонный.
-Думаю, что ты и сам знаешь. Кстати, Я тебя по-другому представлял.
-Все представляют меня иначе, но моей сути это не меняет. Может у тебя есть какие-нибудь вопросы ко мне?
-Пожалуй, - Он начинает улыбаться и достает из кармана рубашки мятую сигарету, - у тебя огонька не найдется?
В этот момент, казалось, безэмоциональное лицо старца начинает растягиваться в улыбке и по пляжу разносится глухое неприятное подобие хохота. В какой-то момент он резко обрывается и в наступившей тишине снова звучит его неприятный голос.
-Перед Смертью не накуришься.
-А Я все-таки попробую.
Старик, подкурив Ему сигарету, говорит последнюю фразу и уходит.
-Тебе пора, Она ждет.

Дом, милый дом.
Дом выглядел очень даже мило. Как Они и представляли его Себе. Кирпичные стены какого-то кремового оттенка, крыша с красной черепицей, труба с железным зонтиком. Солнце играло лучами в его широких окнах. На втором этаже балкон, на решетке которого были изображены какие-то древние символы.
По периметру дома было очень много различных цветов - пионы, гвоздики, розы. Названий многих Он не знал. Обойдя дом, Он встретил Ее. Она стояла лицом к морю и не заметила, как Он подошел к Ней, обнял за плечи и долго не мог ничего сказать. Она нарушила затянувшееся молчание.
-Я рада, что ты не оставил меня.
-Я же обещал, - Он устало вздохнул.
-Спасибо тебе. Спасибо тебе за то, что ты был.

Предыстория Epic Fail.
Для Него выдался ДОБрый день. Еще в запасе были несколько кубиков метамфетамина, бутылка шампанского, пять таблеток экстази и желание импровизировать. Очень сильное желание. Он поставил тридцативаттный усилитель к ванной, подключил старенький Telecaster и включил воду. Когда вода стала уже выливаться на пол, Он осторожно залез в нее, встал в полный рост и стал играть.
Интересная картина. Довольно удачная копия The Cure. Черные взъерошенные волосы, круги под глазами, бледное уставшее лицо. Черные ботинки на высокой подошве, такого же цвета узкие джинсы Levis, потертые во многих местах, сколько они повидали на своем веку... Мятая темно-зеленая рубашка. На шее, как обычно, болтался крест-анх, который Он никогда не снимал. Акцентировать внимание на внешности не стоит.
Он играл двадцать четвертый каприс Паганини, где-то на середине резко оборвал соло и начался спокойный ритмичный перебор. Начало последней импровизации. Звуки не выходили из маленького помещения, создавая приятный резонанс. Ритм сменяло спокойное соло, соло сменял перебор. В какой-то момент Он почувствовал, что гитара стала слишком тяжелой. Перед глазами поплыли темные пятна, пульс участился и в какой-то момент он опустился на колени, взяв последнюю ноту. Занавес закрылся, осталась только дверь.

Любовь - это... Это крепкий ароматный кофе, который с трудом пьется без сахара, но, если немного подсластить, выпиваешь его без остатка. Любовь - это... Это сигарета, которую куришь в абсолютной тьме, замечаешь, как ее огонек разгорается, но не успеваешь заметить, как он потухает, когда докуриваешь до фильтра. Любовь - это... Это слово и это все, что мы знаем о ней.
Happy End.

Добавлено (08.12.2010, 23:37)
---------------------------------------------
"Он" два раза с маленькой, косяк блокнота. Как все банально.